Al tiempo,
soy escoba que barre
lo que no se lleva el viento,
soy la piedra que rueda
por desiertas veredas,
el yugo del verdugo,
el bocado a la pulpa
de quién no quiso el jugo,
la veleta convencida
de cambiar el rumbo,
donde saberme levantar
si otra vez me derrumbo.
...y en mi trayecto
ser encanto de lo imperfecto.
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